Autoral: Amor e só


Ele tinha as mãos suadas. Ao menos, quando chegava perto dela. Dava nervoso, tremedeira, algo do tipo. E as mãos pareciam jorrar o sangue que bombeava mais forte, que corria mais rápido, que ameaçava explodir suas veias e artérias. Mas não era sangue. Era suor. E só.

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Ela tinha os olhos brilhantes. Bastava um raio de sol para o marrom tornar-se verde, e o verde, amarelo, como um raio de sol. Caleidoscópios em torno de pupilas pouco desenvolvidas. Pequenas como o seu próprio corpo, de aparente fragilidade. Um corpo que pedia, em silêncio, um abraço, um toque, um mais.

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Ele tinha a vontade. Mas faltava o fazer. Era daqueles que procrastinam, que listam, que planejam, que sonham, que sentem o cérebro borbulhar nas madrugadas e, poucas horas depois, acham-se, mais uma vez, afundados no colchão. Era herói da noite, fogão sem gás, bomba que falha. Um fogo que queima por dentro, mas não tosse fumaça. O que deixava claro: sem fumaça, sem fogo.

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Ela tinha o fazer. Mas faltava a verdade. Era daquelas que puxavam papo, riam alto, dançavam na rua, na calçada e na sala de estar. Criava e descriava amizades a cada dia, a cada noite, a cada vida. Vivia vidas instantâneas, separadas pela dificuldade de se ver inteira, de pensar no todo, de olhar para amanhã. Muita fumaça para pouco fogo. Fumaça de gelo.

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Eles tinham um encontro. Ele suava. Ela brilhava. Ele faria, ela aceitaria. E assim foi. Uma fumaça branca, um gelo quebrado, derretido, transformado na água que inundou as mãos dele. Uma fumaça branca, um incêndio, um fogo vivo, cálido, refletido nos olhos dela.

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A vida se fez caleidoscópio. O gás vazou. O coração borbulhou, ameaçou transbordar. As mãos secaram. O olho fechou. O sonho ganhou forma e conteúdo, criou amanhãs. O corpo ganhou abraço, sangue e cor. Era amor. Suado, brilhante, querido, feito e real.

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Amor. E só.

Tiago Cisneiros

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